Una
de las sólidas verdades que atesoro desde hace años es que nacemos con heridas
innatas de las que no podemos abjurar del todo, aunque se silencien cada vez
más con el ruido esclavizante de lo actual e inmediato. De entre esas lesiones
crónicas que padece el alma, una es la búsqueda de la belleza; y pocos gozos
son tan gratos como hallarla en cualquiera de sus muchas formas repartida por
el mundo. Ya sea el cuerpo de una mujer hermosa, un paisaje evocador y
maravilloso, o una pintura emocionante y sublime. A mí la pintura de verdad me
cautiva. He comprobado que pocas cosas consiguen disolver las nieblas de mi
corazón como dormir abrazado a un ser del que estás enamorado, escribir acerca
de las tragedias de personajes ficticios dando vida a una novela, respirar un
paisaje en silencio y soledad, o encararme con una obra de arte. Llevo tiempo
disfrutando los cuadros bellísimos y únicos del mejor pintor vivo del mundo. O
al menos a mí me lo parece, pues no conozco otro semejante. Augusto
Ferrer-Dalmau es un maestro del realismo pictórico; una figura a la que admiro
por muchos motivos además de por su obra, volcado en recreaciones de la
historia militar española. Sus pinturas, de resultados bellísimos, me atraparon
para no soltarme. Y ya son un monumento de oro de la pintura y cultura
españolas.
