La Bestia | Carmen Mola | Reseña y comentario crítico

[¡Atención! El texto siguiente, como es natural tratándose de un comentario literario, revela detalles importantes de la trama y el desenlace de la obra, lo cual puede reducir o anular el interés de quien aún no los conoce].

Desde hace tiempo, no me fallan las lecturas porque, con deliberada cautela, evito las novedades. Me limito a los libros que el tiempo ha cribado con severidad. Pero con La Bestia cometí un error. Mi interés inicial por esta obra fue académico: el año 1834, eje cronológico de la novela, coincide con un periodo que he estudiado con intensidad en el marco de mi tesis doctoral. Pero mi lectura ha sido una profunda decepción. La Bestia no es una novela histórica; es una caricatura grotesca del pasado, desprovista de rigor, de respeto y, por añadidura, de belleza.

Que en 2021 el Premio Planeta se entregase a esta obra no habla mal sólo del jurado, sino de un mundo editorial que ha sustituido el gusto por la sordidez, la sobriedad por la chabacanería, y el conocimiento histórico por la propaganda. A su éxito masivo cabe añadir esa capa de inquietud que produce ver cómo miles de lectores, como moscas, acuden al estiércol creyendo que es una flor.

Kokoro | Natsume Soseki | Reseña y comentario crítico

[¡Atención! El texto siguiente, como es natural tratándose de un comentario literario, revela detalles importantes de la trama y el desenlace de la obra, lo cual puede reducir o anular el interés de quien aún no los conoce].

En el año 2021, la editorial Satori presentó una magnífica edición de una de las obras más emblemáticas de la literatura japonesa del siglo XX, Kokoro, de Natsume Sōseki. Esta novela, cuyo título se traduce como «corazón», hace referencia a la parte más profunda y oculta de la naturaleza humana, ese espacio de inquietudes y contradicciones que Sōseki examina con destreza en su narración. La obra se erige por tanto como una profunda reflexión sobre la complejidad de la condición humana, la búsqueda del sentido de la vida y la eterna aspiración a la felicidad, exponiendo con un tono melancólico y filosófico emociones universales, como los celos y el deseo, que ponen de manifiesto las inseguridades y los temores más profundos que habitan en el ser humano.

Laurus, de Evgueni Vodolazkin | Reseña y comentario crítico

Hay libros que subyugan de tal modo la atención del lector que parecen encerrar un hechizo. Tal es el encanto de Laurus, el libro de ficción más importante de lo que llevamos de siglo. Esa es mi convicción, la del gemólogo enamorado que ha encontrado la gema más pura y fina, dotada por la naturaleza de un irresistible magnetismo. Asimismo, las páginas de este libro, de un brillo inusual y deslumbrante, contienen un tesoro escondido, un mensaje redentor que acaba por ganar la voluntad y el agrado de quienes aspiran a encontrarse en los libros, aunque solo sea de cuando en cuando, historias verdaderamente solemnes y genuinas.

Laurus trasciende los géneros convencionales y resulta inclasificable, pero no por ello vamos a renunciar a resumir su argumento. En síntesis, esta maravillosa narración, historia de amor única, mezcla de aventura superabundante, relato de iniciación y libro sapiencial, cuenta la historia de un varón ruso, poseedor del don de la curación, que, en plena juventud, descubre con inmenso dolor la intrínseca malicia y gravedad del pecado, y empeña su vida para reparar un terrible error cometido en el pasado, por medio de la entrega total a Dios, la renuncia personal, la penitencia y el amor al prójimo.

Los clásicos según Borges

Jorge Luis Borges, que siempre imaginó que el Paraíso sería algún tipo de biblioteca, y que se quedó ciego de tanto leer, discurrió en su Nueva antología personal sobre los clásicos, esos libros singulares que tanto amó y que tanto nos encantan a quienes gustamos las emociones que la gran literatura suscita. Y Borges, por supuesto, llegó a una tesis feliz y simplicísima: «Clásico es aquel libro que una nación o un grupo de naciones o el largo tiempo han decidido leer como si en sus páginas todo fuera deliberado, fatal, profundo como el cosmos y capaz de interpretaciones sin término».

La cueva de los libros siete años después

Con el fin del verano acercándose, y ya casi de vuelta a las ocupaciones habituales, he decidido hacer un alto en Facebook y La cueva de los libros. Será un descanso prolongado que me permitirá definir un nuevo proyecto, escribir más y estudiar más concentrado.

Irène de Pierre Lemaitre

Desde luego el género negro, que tanto auge está cobrando en los últimos decenios, no supone nunca una lectura provechosa, al menos en términos espirituales. Aunque hasta del mal sabe salir el hombre fortalecido. Pero es cierto que normalmente las novelas de esta clase perturban y sobrecogen. Acaban dejando sabores amargos, provocando sensación de impotencia, suscitando irritación, causando asombro, extrañeza, aturdimiento. Eso las novelas que son buenas. Las malas las más de las veces son directamente inmundas, detestables. Irène en cambio es una joya del género. A pesar de su dureza, a pesar de los pesares y de que el mal acaba superándose en el último momento. Pues bien, un poco por todo esto, me pregunto por qué me interesan esta clase de historias espeluznantes.

Japón y su literatura: Nuevo espacio exclusivo de La cueva de los libros

He querido dedicar un apartado especial a Japón y su literatura, en el que no solamente hablaré de sus letras, sino de la idiosincrasia japonesa, de la personalidad del pueblo nipón, de su numen, de los mitos y fantasmas que lo alimentan, en definitiva, de su cultura y su arte. Sin duda, especiales. Lo hago claro está por varios motivos.

¿Para qué sirve la literatura? ¿Por qué leer?

La literatura sirve las más de las veces para confundir. Para llenar la cabeza de pájaros, para engañarse a uno mismo, para mentir al vecino, para perder el tiempo, para extraviar un destino, para desanimar o mover a la ira, para corromper y ser corrompidos. Pero también sirve para capturar instantes preciosos, como toda forma de mística. Pues la literatura es un arte con el que el hombre espera trascender, aunque no repare en los peligros, atraído irrefrenablemente por el poder de los libros.